"La passion Lippi" qui précède "le rêve Botticelli" m’avait donné la furieuse envie de n’en pas lire la suite. Le premier tome est un roman lamentable truffé d’erreurs historiques et de poncifs sur l’art, usés jusqu’au châssis... Au lieu de passer 4 ans à se documenter sur Filippo Lippi, comme le dit l’éditeur, l’auteur aurait mieux fait de séjourner ne serait-ce qu’une journée, à Florence, ou d’ouvrir un guide touristique sur cette ville. Elle aurait ainsi appris, entre autre, que le « cloître vert » n’est pas a Santa Croce, mais à Santa Maria Novella, que dans cette église une des chapelles qu’elle héberge a été financée par la famille Tornabuoni et non Turnabueno où je ne sais quel patronyme approximatif..., que la loge de Cosme à San Marco n’a pas été peinte par Fra Angelico, mais très probablement par Gozzoli... Ajoutons que le Lippi du roman est pour le moins précoce puisqu’âgé de huit ans, il maîtrise la perspective dés 1414, alors que cette technique ne fut découverte par Brunelleschi qu’en 1415, et portée à la connaissance du public qu’en 1435 par Alberti. Le roman nous renseigne aussi sur les aptitudes athlétiques d’un Lippi pourtant vieillissant et ventripotent : la frontière de l’Ombrie la plus proche de Florence est à une centaine de km de la ville, ce qui n’empêche pas notre artistique de faire l’aller retour à pied en une journée. Que dire de Fra Angelico, qui donne la confession sans être encore ordonné prêtre, et qui, seulement dans ce roman, se voit promu maître de Lippi... Lippi, magnifique fresquiste, aurait donné le meilleur de lui-même sur les murs d’un lupanar qui n’existe plus depuis longtemps, pour peu qu’il n’ait jamais existé ailleurs que dans l’imagination de l’auteur... C’est dommage, la « psychologie » de l’artiste est entièrement contenue dans ces fresques profanes et fictives, et non dans les œuvres que l’on peut admirer aujourd’hui... Mais s’agit il finalement du même Lippi ?... Au registre des poncifs, on relèvera le pillage de l’anecdote relatant la « découverte » de Giotto par Cimabue, tout cela teinté de relents de « success story » à la manière d’Hollywood... En vrac, on baillera sur l’éculé « c’est ce qui parlent le plus qui en font le moins en amour », et sur l’idée toujours répandue depuis le milieu du XXème siècle qu’en art, c’est en faisant table rase du passé que l’on révèle son génie... On est étonné de ne pas apprendre dans la même veine que Lippi « annonce-déjà-l’impressionnisme ». Manque de place sans doute. En tout cas, sur les pages traitant de la couleur, on pourra s’amuser à remplacer Lippi par Van Gogh, par exemple, ce qui ne changera rien au message culturel de l’ouvrage. J’ai beaucoup aimé en revanche la séance de libération psychanalytique de Lippi, très « littérature des années 70 » qui m’a fait beaucoup rire... Comme pour Dan Brown, ce roman est fascinant en cela qu’il pose la question : comment est il possible de trouver autant d’argent pour publier et rentabiliser de telles inepties alors que des centaines de romans portant sur l’art sont reçus chaque année par les maisons d’édition... Le syndrome TF1 peut-être.